Parecen muertos estos templos, están amontonados en la ladera, entre piedras ruinosas. Sólo viene un pastor a cuidarlos, con sus cabras azules. Nadie viene a rezar, ni a cantar, nadie enciende alcanfor ni incienso  ni madera de sándalo. Pero cuando los últimos pavos reales se apagan en las ramas del árbol, y cuando el sol se muere como un jabalí sobre el mar, cuando en el polvo de las calles se borran los cuernos verdes y amarillos de los bueyes rituales, la Luna baja su tambor a los templos, y las piedras recuerdan a qué vieja ciudad pertenecieron, y hay a menudo voces en idiomas que los dioses no entienden.